El Poema

Los hombros y la espalda

Sienten la caricia de la pluma,

Que con sus besos ardientes,

Moja la piel del papel,

Describiendo lentamente,

Movimientos circulares

con los labios y la lengua...

La piel, blanca, tiembla

Al sentir los labios

Y se cubre de rubor azul.

Los besos se convierten en versos,

Los abrazos en estrofas,

Y unidos por manos invisibles,

Alcanzan juntos la meta...

El poema.

Selene

Solo sentir... (poema)

Hoy no quiero pensar,
Sino escapar de mí
por un momento
y permitirme el lujo de dormir.
No me gustaron nunca las despedidas,
Y ahora me despido de tu foto,
Sonriéndome desde la mesilla,
Guardo en mi cofre de secretos
Tus besos y caricias,
Para no añorarlos nunca más
Y me pierdo por la calle,
Huyendo de mí, de ti,
Buscando, como en trance,
Unos ojos en los que naufragar.
No me importa la luz del faro,
Sino sentir, solo sentir...

Selene

Les Luthiers: Encuentro en el restaurante

Hoy me apetece reírme, y me he acordado de ellos, Les Luthiers. He ido a verles al teatro cada vez que pasan por Madrid, desde hace muchos años. Les descubrí siendo adolescente, y cada vez que escucho eso de "Johann Sebastian Mastropiero..." ya se que voy a reirme, seguro. Son únicos para animar una tarde de catarro (como hoy).

Un nuevo poema: Y que mis besos se pierdan en la nada

Ahí tenéis mi nuevo poema. Espero que os guste.

Y que mis besos se pierdan en la nada,

Confundiéndose con el aire invisible...

Mis ojos te buscan a ti,

Y Cuanto más quiero encontrarte,

Más sola me siento,

Pues mi cuerpo añora tu abrazo.

Mis pasos me llevan irremediablemente

A las tierras envueltas en la niebla,

Para habitar allí,

Y soñar contigo,

Inventarte de la nada,

Con retazos de mis sueños,

Deseos incumplidos,

Anhelos de noches en vela.

Dibujaré tu rostro,

Y me perderé en tu mirada,

En el infinito de tus pupilas,

Pues nunca habrá más estrellas

Que en el brillo de tus ojos.

Mis labios susurrarán tu nombre,

Como si de un hechizo se tratara,

Para que un soplo de aire te haga real

Y llames un día a mi puerta.

Una banda sonora: El Paciente Inglés

El Paciente Inglés fue una película que en su momento (1996) tuvo muchísimo éxito. Narra la historia de amor en el pasado de Laszlo de Almásy, un conde húngaro que se encuentra recuperándose en un centro de veteranos de las terribles quemaduras que cubren su cuerpo, mientras intentan averiguar su identidad, y se entremezcla la historia de una enfermera llamada Hanna, que le cuida y lee para él. Está basada en la novela homónima de Michael Ondaatje, y dirigida por Anthony Minghella.

La banda sonora la compuso Gabriel Yared y debido a que la película se desarrolla en distintos países y el protagonista es húngaro, incluye solos de piano que recuerdan a Italia, que es donde Almásy y Hanna, su enfermera se conocen y donde él recuerda una historia de amor que termina trágicamente. También melodías húngaras. Precisamente en el primer video se escucha una preciosa melodía de ese tipo, cantada por Marta Sebestyen, que se titula Szerelem szerelem. Una voz maravillosa que consigue conmoverme.





Y en el segundo video, una de las piezas de la banda sonora que se titula As Far as Florence, que es casi un resumen de toda la banda sonora, en la que el piano se entremezcla con la voz de Marta Sebestyen, y el resultado es impresionante.

Un regalo muy especial

Mi hermana ha estado unos días en París, y antes de irse me preguntó qué quería que me trajera. Le dije lo de siempre, mi regalo favorito de los viajes: una piedra. Luego ella no me hace caso, y además de traerme una piedra, me suele comprar algo. Qué chica, siempre tan espléndida con los regalos...

Pero la piedra que me ha traido de París es muy especial, la cogió en el cementerio de Père Lachaise, junto a la tumba de Oscar Wilde, un escritor al que admiro. Así que ahora la tengo guardada como oro en paño, porque me encanta saber su procedencia. Un tesoro en mi colección de piedras de distintos viajes. Tengo un trozo de París, otro de Monte Fuji, de Florida, de Mérida, Pirineos, de Orense, de Peñalara... en fin, que mi colección irá aumentando.

Esta es la tumba de Oscar Wilde, cubierta de carmín dejado por tantos y tantos besos de mujeres que han pasado ante su tumba.



Y más fotos del cementerio, que está lleno de tumbas de personajes tan importantes como Chopin.

Otro poema de e. e. cummings

Ya dije que Edward Estlin Cummings era un poeta muy peculiar. Tanto, que utilizaba la puntuación y las comas como queria, y lo mismo con las mayúsculas, a veces en mitad de una frase. Los editores escribían su nombre en minúsculas para realzar la idea de estilo totalmente libre del autor. También conté que hay pocas traducciones al español de su obra, precisamente por la dificultad de llevar a otra lengua un estilo tan libre como el suyo.

Hoy traigo un poema que me gusta muchísimo, que por cierto, sale en una película que me encanta, Hannah y sus hermanas, de Woody Allen. El personaje de Michael Caine utiliza este poema para seducir a su cuñada. Ya puestos a seducir, es bueno hacerlo con un poema así...

En fin, el título original del poema es somewhere i have never travelled. Aquí se titula En algún lugar al que nunca he viajado.
Traigo la versión en castellano, y la versión original, para que veáis que es realmente peculiar.


en algún lugar al que nunca he viajado,felizmente más allá
de toda experiencia,tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más frágil hay cosas que me rodean
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.

tu mirada más fugaz me abrirá facilmente
aunque me haya cerrado como un puño,
pétalo por pétalo me abres como la Primavera abre
(tocando hábil. misteriosamente) su primera rosa

o si deseas cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bella, súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier
nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad, cuya textura
me somete con el color de sus campos,
retornando a la muerte y la eternidad con cada respiro.

(no sé qué es lo que en ti cierra
y abre, sólo algo en mi entiende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
nadie,ni siquiera la lluvia,tiene manos tan pequeñas



Y ahora el original...



somewhere i have never travelled,gladly beyond
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully,mysteriously) her first rose

or if your wish be to close me,i and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;
nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens; only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain, has such small hands

Meat Loaf: It's all coming back to me now

Me encanta esta canción, casi diría que es una de mis favoritas del rollizo de Meat Loaf. En esta, acompañado por Marion Raven. Por supuesto, el video musical me encanta, es muy acorde con mis gustos estéticos. Vamos, con lo que me gustan a mí los fantasmas, tenía que llamarme la atención. Y la música es sencillamente genial. Es una buena forma de pasar otra noche de insomnio de las mías...

Un poema de e. e. cummings

e. e. cummings (lo pongo en minúsculas porque así era como los editores ponían su nombre) era un poeta con un estilo muy libre en cuanto a la sintaxis. De hecho, sus poemas apenas se han traducido. Nació en Estados Unidos, en 1894 y murió en 1962. Además de poeta, también fue pintor. Aquí dejo uno que te titula Porque Sentir es lo primero.

Porque sentir es lo primero

el que preste atención

a la sintaxis de las cosas

nunca podrá besarte por completo

ser un completo idiota

mientras es Primavera en el mundo

le parece muy bien a mi sangre, y que los besos

son un mejor destino

que la sabiduría

nena, lo juro por las flores.

No, no llores

-el mejor guiño de mi mente vale menos

que el aleteo de tus párpados que dice

que somos uno para el otro:

riéte, entonces, recostada

entre mis brazos,

porque la vida no es un párrafo. Y la muerte

me parece que no es ningún paréntesis.

Salir de mí misma

Paso horas enteras intentando ocupar mi mente en muchas cosas, en escribir sobre todo. Cuando la casa se me cae encima, salgo a pasear, y a despejarme. Me duele sentirme sola, tanto que me gustaría huir de mí misma y olvidar lo que me ha pasado. Quiero olvidar que estoy sola, quiero no sentir miedo a amar a otra persona. Mis sentimientos están demasiado a flor de piel, y me da terror que me hagan daño, después de haberlo dado todo.

Loreena McKennitt

Hoy ha sido un día muy largo, y me he sentido muy sola. Necesito escuchar música relajante,de Loreena McKennitt, una mujer que me encanta.

Señales

No sé si creer en las señales, o si solo son las ganas de verlas. El caso es que hoy algo me ha recordado a una persona a la que he querido mucho, a una persona a la que echo mucho de menos. Él no se ha portado muy bien conmigo, no es que me haya apoyado mucho después de quedarme sin pareja y sin trabajo. Y sin embargo, yo sigo echándole de menos.


¿Cómo se entiende que esté enfadada con él y a la vez le eche de menos? Tal vez porque él y yo teníamos algo platónico desde hacía mucho tiempo, pero mi situación hacía que solo se quedara en eso. Después me quedé sola, y él no hizo nada. No vino a rescatarme, como había hecho siempre que estaba en apuros. No, solo me dejó marchar.

Ahora mismo no sé si escribirle o no. Había decidido que no iba a volver a intentar hablar con él, porque no me había llamado. Pensaba que no quería saber nada de él, y sin embargo, me muero de ganas de escribirle. Pero, ¿de qué servirá?

Las montañas

Echo mucho de menos la montaña. Después de haber estado meses haciendo guías para excursionistas en el Valle de Lozoya, se me hace raro no estar allí, en lo alto de una montaña, contemplando el paisaje. Especialmente, echo de menos los Pirineos, y en concreto el Valle de Benasque, un paraíso terrenal, y no me importaría nada ir a los Picos de Europa. No he estado nunca allí... Quiero ver montañas, escuchar solo los sonidos de la naturaleza.

El Frío

Hace no mucho,
Tu sonrisa y tu mirada
Ocupaban todo mi universo;
Buscaba tu rostro
En los demás,
Tu risa resonaba,
cristalina en mis oídos,
y cada sueño que construí
era para los dos.
Se ha convertido,
De la noche a la mañana,
en quimeras.
Es tiempo de decir adiós...
La noche me acompaña,
Y con ella las caricias
Y los besos que no me darás.
La silla vacía,
La cama demasiado grande,
Y el frío,
El frío del desamor.
Tirito, sigo tiritando,
Nada me consuela,
Nada me resguarda
De ese frío que me recorre
Y se agarra a mis entrañas,
Y lloro,
Pero no por ti,
Sino por los sueños
Que ya no se cumplirán.
Mis lágrimas no se ven,
Corren como ríos
Por mis venas,
Hasta mi corazón,
Que está anestesiado
Y sigue latiendo.
La noche es muy larga
Y mi cuerpo añora caricias;
Ninguna mano,
Ningún aliento que aleje el frío,
El frío del desamor.


Selene

Este es un poema que escribí hace un mes. Mi ánimo estaba fatal, pero ahora me encuentro mejor.

Adiós a la cultura

Definitivamente, mi espalda dice que no está para esos trotes. No vuelvo a entrenar con un Juan Carlos, que pesa como cincuenta kilos más que yo... Y eso que fue el sábado, pero todavía me duele.

Hoy el día se presenta como todos, con pocas sorpresas, vamos, anodino. Es lo malo de estar en paro. Menos mal que tengo la novela, que si no... Y me pregunto si los chicos de La Clandestina encontrarán El Mabinogion. Es tan difícil que me parece que me voy a quedar con las ganas.

Ese es un tema en el que pienso últimamente. Tú escribes un libro, tiene éxito, forma parte de la cultura, y al cabo de los años, como no es un best seller, las editoriales dejan de editarlo. A mí eso me parece la muerte de la cultura. Luego dicen del pirateo y que si está mal copiar libros y películas, pero nadie dice que la ganas de forrarse de las grandes compañías es la que está asesinando de verdad la cultura.

Cualquier día dirán que como no venden tanto de Unamuno o de Juan Ramón Jiménez, por ejemplo, como de Dan Brown, que no reeditan sus obras. Y los niños del futuro pensarán que lo verdaderamente importante es leer a Dan Brown, porque sus libros están en todas partes. ¡¡¡Aghhh!!! El Código Da Vinci, por Dios, qué horror.

En fin, a ver si tengo suerte y consigo el Mabinogion, que es mucho más antiguo que cualquier best seller de ahora y más importante.

¿A Praga?

Esta tarde, hablando con mi madre hemos comentado que el año pasado, al final no fue tan malo. No, desde luego, este ha sido mucho peor para mí. Me he quedado sin trabajo y sin pareja en el mismo mes. Y de pronto me he acordado que en nochevieja, cuando sonaban las doce campanadas, dije "a ver si el 2008 es mejor año".

Error. No vuelvo a hacerlo jamás. Porque no solo no es mejor, sino que me está saliendo fatal. Y de pronto me he dicho a mí misma que este año, esa noche estaré yo sola. Quiero decir sin pareja. Y yo que no soporto en general la nochevieja, ni nada convencional. Me gusta ver el mundo a mi manera, y no es viendo programas horteras ni aguantando a un montón de gente por la calle.

¿Y por qué no hago algo que no haya hecho nunca? Algo distinto, aunque a mi familia le parezca una de mis rarezas. Total, ya están acostumbrados a mí. ¿Y si me voy a alguna parte yo sola? ¿Y si me voy a Praga...? No sé, maduraré la idea.

Mientras, me quedo con esta foto. Me da sensación de paz.

Desesperada pasión

Mi piel te llama a gritos,
Como lo hacen mis ojos,
De forma silenciosa,
Allanando el terreno
Que quiero conquistar
Para mis besos.
Son gritos que solo yo oigo,
En forma de escalofríos,
De sudor que me cubre,
Poco a poco,
el cuerpo, herido
con el deseo de tus manos.
Ni tu piel,
Que me envuelve
en mis sueños,
ni tus ojos,
en los que naufrago
como en un vendaval,
se escapan de mi mente,
y vuelven a mí
una noche más,
y me pierdo a mí misma,
con ese recuerdo tuyo,
con el anhelo de sentirte,
evadiéndome de lo racional,
reclamando actos
de desesperada pasión.
Una confusión de manos
Que desabrochan las corazas
Que ocultan la piel,
Arrancando los botones,
Mientras las bocas se juntan,
Con una violencia
Imposible de contener.
Lenguas que se exploran
La una a la otra,
Que se reconocen,
que luchan por dominarse
mutuamente,
con fiereza.
Y ya sin ropa,
Comienza un baile de caricias,
Con las manos temblorosas,
Que se enredan en el pelo
Y en cada rincón escondido
De los cuerpos en ebullición.
Tu boca reclama, entreabierta
El aliento que le falta,
Mientras su lengua
Pasea por cada milímetro
De la encendida piel.
Y ese abrazo,
Que quiere ser eterno
Nos sacude a los dos,
Y nos transporta
Fuera de lo racional.

La lluvia

Ha amanecido lloviendo, y eso me ha alegrado. Me gusta el olor del campo cuando cae un aguacero, el aroma de la tierra mojada, de las plantas en todo su esplendor. Echaba de menos esto. No me gusta le verano, ni el sol. Nunca me ha gustado en realidad. Yo no soy de gustos mediterráneos, sinceramente. Echo de menos la montaña, y ahora me viene a la mente el recuerdo de un chaparrón en La Besurta, en los Pirineos. Nunca me había mojado tanto. Mi único temor era que terminara en tormenta, y en la montaña una tormenta puede ser más que peligrosa, sobre todo a esa altura... Terminé tan mojada que la ropa se me pegó a la piel completamente (menos mal que no llevaba camiseta blanca). Después me moría de frío en pleno mes de julio.

En fin, que me gusta la lluvia. Seguro que a muchos les puede parecer raro, pero me da igual.

Para mí

Hoy me he levantado en plan romántico, así que me dedico a mí misma este video de una de mis películas favoritas, Drácula, en la versión de Coppola. La música es de Meat Loaf, que también me gusta, así que mejor que mejor. Qué queréis, tengo el día sensible y como no tengo quien me dedique estas cosas, lo hago yo. Y además me alegro la vista con Gary Oldman... Con un vampiro así, yo pondría voluntariamente el cuello.

Tantos guapos...

Antes de irme a dormir (o intentarlo) no puedo evitar recordar un pensamiento que he tenido esta tarde. ¿Dónde estaban antes todos esos hombres tan guapos que veo por Madrid? O yo estaba ciega perdida, o han decidido salir todos a la vez a la calle, para que yo les mire cuando pasan por mi lado. No puedo evitarlo, es que me provocan...

Un día duro

Un día duro; no solo por las agujetas que me duran desde ayer. No es que yo eligiera precisamente ponerme a entrenar con un hombre que pesa cuarenta kilos más que yo, es que me tocó con él.

Bueno, las agujetas pasan. Lo que no se va tan deprisa son los traumas de otro tipo. Muy mal día, sí señor, y no sé si mañana podré decir que ha sido mejor.

Caricias

Caricias que no vienen a ocupar mi piel de incógnito, invadiendo mi territorio; no hay manos que me recorran el cuello, y bajen por mi espalda. Todo lo que queda es un vacío que me duele en todo el cuerpo, y solo se oye el grito sordo de mi piel, que llora la soledad de quien se queda sin amor.

No estoy...

Y digo yo, ¿Qué he hecho para merecer este dolor de cabeza? Tengo que seguir escribiendo mi novela, y no estoy, no estoy... y tengo que estar, porque me están pidiendo que la termine. Tengo que seguir, y no me encuentro a mí misma. ¿Será el calor? Yo creo que sí, que no puede ser bueno, y menos para alguien como yo, que se iría a Noruega de cabeza o un lugar parecido. No me gusta el sol, ni sudar, ni meterme en el metro y notar el olor a humanidad que te pega como una bofetada en las narices.

Seguro que esta tarde me voy a pasear. Me relaja, me distrae de mí misma, me hace olvidar el verano tan desastroso que estoy viviendo. Espero que en la librería encuentren el Mabinogion, aunque con lo raro que es de encontrar, no se yo... Bueno, cruzaré los dedos, y si hay suerte, sérá genial. Por cierto, uno de los chicos de la librería me recordaba mucho a alguien que me gustaba hace tiempo. Qué cosas...

Quien quiera que sea

Esta noche me he preguntado varias veces por qué él dejó de quererme. De vez en cuando me da por ahí... Me han dicho que estoy haciendo el duelo, y que me iré acostumbrando. Y será verdad, seguro que sí, pero en estos momentos me fastidia terriblemente pensar que nadie está enamorado de mí. Podría coger el libro de Veinte poemas de amor y una canción desesperada, y leérmelo enterito, y no sería la primera vez que lo hago. Y podría adaptar a mí una frase que me sobrecoge, y decir yo ahora que en noches como esta le tuve entre mis brazos. Es el amor perdido; me doy cuenta que ya no le tengo, y lo asumo, y sueño con encontrar en alguna parte a un espíritu parecido al mío.

No sé si es por la hora (madre mía, qué tarde, no me había dado cuenta...), o porque mi novela me tiene demasiado enfrascada en las letras, pero hoy me siento muy cansada. Soñaré con que aparece él, ese hombre capaz de entender a una escritora complicada, como yo, y que hace algo impulsivo. Eso me encanta. Estoy harta de ser solo yo la impulsiva. Mañana seguiré escribiendo mi novela, seguiré enfrascada en mis personajes, y como siempre, soñaré con que me encuentro en un círculo de piedras, envuelta por la niebla, esperándole a él, quien quiera que sea...

P.D. Esto es exáctamente lo que me hace parecer rara a mi familia, que a estas horas se me ocurra esperar al hombre maravilloso en un círculo de piedras, envuelta en la niebla. Pero bueno, siempre tiene que haber alguien raro, y esa soy yo. Me gusta la niebla...