Sonámbula (Ensoñación de una noche de invierno)

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El viento suena como el quejido de un monstruo herido y mis pies descalzos me llevan por un camino desconocido, ahora frío, ahora terreo; mis manos se aferran al éter y veo, sin ver, el sendero que recorro... Mis cabellos bailan con la brisa, mis ropajes se ciñen a mi cuerpo y me siento atrapada por manos invisibles, que me abrazan y me llevan, danzando, como las ramas de los árboles, a lo desconocido. Soy viento, soy un fantasma, soy la que camina dormida, con los ojos bien abiertos, sin distinguir, en la penumbra de mi habitación, dónde está mi cama, dónde está lo real y dónde la fantasía. Me enredo en la maraña entre el sueño y la vigilia y una mano etérea, acaricia mis cabellos y me coge de la mano, para llevarme, lentamente, a la consciencia...

Amalia N.S.V.

Sueño y vigilia (poema)

Amanece
y la luz del sol
no desdibuja
las imágenes prendidas de mi mente,
nacidas de los sueños,
hijas del recuerdo
y del capricho del pensamiento...
He creado un edificio
de columnas altas
y ventanas ojivales
que filtran la luz,
como una ligero velo
que cae sobre mí;
partículas invisibles
revoloteando,
convirtiéndose en el aire que respiro...
La luz se mueve;
avanza por la estancia
y la persigo,
con una voz,
mi propia voz,
que me dice que afuera,
tras los muros de piedra,
los árboles crecen
y abrazan el cielo.
Sigo el sendero,
hasta un claro del bosque,
desde el que observo,
a lo lejos,
los muros sólidos y altos
construidos por mí...
Y la mente,
mi mente,
comprende lo que ven mis ojos,
me comprendo a mí,
mi sentimentalismo,
las imágenes de los seres queridos,
que atesoro cada día
en forma de recuerdos;
mi voz interior,
mis sueños y frustraciones,
que se proyectan como una película
ante  mis ojos,
cada día.
Y los muros se llenan de hiedra,
que trepa,
llenando de vida mi mente,
mi imaginación...
Las hojas,
convertidas en deseos
escritos en los muros
de mi yo.
La luz del sol trae la vigilia,
el escondite,
las almas alejadas,
unas de otras;
Una mueca,
una apariencia de normalidad
en un mundo anodino,
mientras el yo espera su momento.
Asoma...
ya asoma entre los poemas,
al ritmo de la música interior,
entre la paz y la guerra,
la luz y la tiniebla,
el sueño y la verdad
de nosotros mismos.



Amalia N. Sánchez Valle